Я себя чувствую...
Как-то на уровне, сродни самим тараканам.
Будто я - не какое-то там природы искусство...
А тварь.
Тварь такая, что не вытравишь даже насильно ураном.
Я себя чувствую...
Да ничерта я не чувствую. Лгу, как фальшивые ноты в Вивальди.
Куда-то качусь. Постоянно играю сочувствие...
себе самому.
Начерта? Ну скажи мне! Чего это ради?!
Я себя не чувствую.
Переболело.
Завяло.
Насильно убито в потемках страдающих мыслей.
Что же это?
Такое дряхлое, хриплое, вялое...
Не уж то любовь приползла?
Вся побитая.
Словно прокисшая.
Проваливай.
Нечего здесь спотыкаться и падать ко мне на колени.
не нужно...
Прошу.
Надоело.
Мне так надоело!