И по новой во мне запела хандра, свежий сплин разделить и уменьшить себя ровно наполовину,
Два размера излишеств, слабеющая рука, лишних пара размеров сухогрузом на слабую спину.
Отмокает разрыв на решения дня, банка слёз и медовые уговоры,
От руки Его властной крепчает броня и из букв заплетаются мысли в узоры.
Слышишь звук лесоруб, это жизнь так изменчиво сушит свежайшие вёсла,
Это нежно поёт одинокий Суккуб, пеленает остаток надежд и ушедшие вёсны.
Хочешь видеть сюжет ? / да откуда мечты / ведь мечты - это Божие шрамы,
Мастер завтра допишет в бокале куплет и прольёт на открытые, рваные раны.