Зал долго бурлил.
Зал стих.
Зал нем.
И вот он, миг, который неповторим, —
на сцене — не знаю,
наяву ли, во сне? —
Его Величество Мим.
Софиты выхватывают ладоней мел,
хрестоматийный, до комка в горле, лик…
И мир сотворяется —
и чeрен, и бел,
и мелок, и смешон,
и — велик.
Уши болят.
Тишины звон
дробит перепонок хрусталь…
И вот выходит уже на поклон,
чуть сгорбился, иссяк, устал.
Взахлeб рукоплещет сторукий зал,
с далeкой галeрки —
стеной цветопад.
А он одиноко, как свечка, стоял,
в раёк устремляя взгляд.