Зачем нам ИМ писать стихи?
Которые они… они ведь все равно не слышат…
А мы… Мы просто делаем шаги,
От чувств, которыми измученное сердце дышит.
Как грозовая туча наливается водой,
Как буря крутится в душе воронкой,
Так этот крик ее - напополам немой -
Взрывается строкой с невероятной силой звонкой.
И проливается на землю проливным дождем.
И падаем мы, обессиленные, ниц…
И после этого уже мы ничего не ждем,
И нет нам дела до недоуменных лиц.
И этот Вечности круговорот…
Пришедшего – ушедшего, наполненного – пустого…
А жизнь с бесстрастностью легко идет вперед…
И – легче нам от, наконец-то, высказанного слова…