- Эй, тишина, что жмёшься у плеча?
как ты мечтала «золотом» оправить
звенящий дом!
чтоб ластилась свеча
у озера бумажного…
чтоб клавиш
касались мягко пальцы чутких рук,
скользили бы по чёрно-белой ленте...
ну что же ты?
стоишь и каждый звук
штампуешь, как печать на документе!
растерянна?..
забыла свой язык?..
и я на нём когда-то говорила –
теперь мой разум к зуммеру привык.
и даже ночь болтлива и бескрыла.
лепечут ветви клена за окном:
им с ветром хорошо плести тенёта
для воробьёв – здесь давний птичий дом,
где по весне они проводят слёты.
летит по рельсам поезд...
ритм его
разносит истерично, громко, эхо –
и дом охвачен дрожью корневой,
пугаясь скакуна в стальных доспехах.
нет, тишина, найти себе приют,
похоже, здесь немыслимо...
но всё же...
у шума отвоюем пять минут –
и, значит, миг сотворчества возможен!