Утреннее. 1 декабря...

Вливаются в окно рассвет и звуки.
И сахарною пудрою  как будто
весь город припорошен.
И акварельно утро, 
Лист последний сброшен,
И вновь обнять кого- то ищут руки...
А с неба пух летит...