Мерцал во мне огонь нежнейшим светлячком,
и осветить тебя хотел он ненароком.
Ты с глаз долой его убрал одним щелчком,
но я из этого не извлекла урока.
Опять стою одна и перекрёстков нет,
твоя дорога - мимо, мимо, мимо...
Но мне смотреть легко сквозь призму прошлых лет,
как все потери наши повторимы.
Ах, это ремесло повторов и потерь:
сто лет пройдёт ещё, но всякий раз - сначала.
...Прости меня, мой друг, но вымыслам поверь,
поскольку жизнь моя ещё не отзвучала.
Аккорды из дождей, деревьев и цветов
стремятся в облака, где я ещё витаю.
А вымыслы мои возникнут горсткой слов,
которые прочтёшь, свою печаль листая.