Ирина Котельникова
***
Торговый дом? Раёк потешный?
Скоромный день… Какой подряд?
Обряд, обед… Обет поспешный,
и снова к храму кадиллак.
Позолочёная всё ниже
с крестом позвякивает цепь.
Вновь с умиленьем рухнет ближний,
на красный коврик на крыльце.
Блестит штампованная святость.
Тираж на тысячи подрос.
Что ж… от Москвы и до Камчатки
есть на святых сегодня спрос,
и нет Христа… Его прогнали.
Пришёл в отрепьях в Божий Дом.
Просил, чтоб даром свечку дали,
мол, даром дал, а продаём…
О нищем странном вряд ли вспомнят,
тряся кадиловую медь…
Сквозь почерневший лик иконный,
Христа давно не разглядеть…