Пишу я в день одно стихотворенье,
Подёнщиной работа эта пахнет,
Кондрашка, верю, в голову не трахнет,
Хотя её я чую приближенье.
Дв кто из нас, живущих, изворотлив?
Отпущены нам по лимиту сроки!
И надо бы писать другие строки,
Чтоб не бояться тёмной подворотни.
Увы, писать чуть более не в силах,
Появятся словесные пустоты,
Я - не пчела и создаю не соты,
Я создаю печаль в неясных стилях.
Да и писать не просто эти рифмы,
В наряд слова укутывать ироний.
Ведь жизнь мне преподносит только рифы,
Подложит завтра кто-нибудь Полоний.
декабоь