Я родился, а Чкалов погиб
В декабре довоенного года,
И его отпевала природа
Завыванием лютой пурги.
Если б дать мою юную жизнь
Ещё теплому телу героя –
В небеса с торжествующим рёвом
Вновь его бы машины рвались.
Но таких не бывает замен.
Есть у всех нас последняя точка.
Бытие – это будто цепочка
Проходящих по вечной земле.
Надо только о том не забыть,
Что, когда мы приходим под солнце,
Кто-то в точке своей остаётся.
Высоту б его не уронить.