А что за нить? Из шёлка, видно, нить.
До крови. Только боль другой природы.
Да разве можно просто отпустить
Того, кто много лет был кислородом?!
Ты слишком долго был моим плечом,
Моим крылом, моим кусочком Рая.
Расскажешь напоследок ни о чём.
Я промолчу о том, что умираю...
Да разве можно - раз! - и без души?!
Озябли плечи в полушубке модном.
Ну всё, пока. Захочешь - напиши.
Отвечу, если окажусь свободна.
Окликнуть? Я для этого горда.
Чужая на родной щеке помада.
Мне больно, что отныне навсегда
Останешься моим осколком Ада.