… И приходишь сюда по весне,
как всегда, за неделю до Пасхи –
посмотреть, как цветут в тишине
расписные анютины глазки,
как улитки нестройной гурьбой
проползают по влажной дорожке…
Будто кто-то следит за тобой,
да в кирпичных домах – ни окошка.
Притомишься – куснёшь пирожок,
но выходит всегда незадача –
за спиной осторожный шажок,
кабысдоший, сорочий, кошачий…
Вот и бродишь, лишь воздухом сыт –
карамельным, скоромным, весенним –
под скворцами, забывшими стыд
в общежитии белой сирени,
над мурашьим сердюцким полком,
по тропе врассыпную бегущим –
и не смеешь ступить босиком,
ни на шаг, в придорожную пущу –
чуешь, не повернув головы,
но биением в каждом сосуде,
как навстречу тебе из травы
поднимаются тихие люди.
К ним подходишь, опасливый деть,
сколько путь многолетний ни длится, -
имена узнавать, и смотреть
в чёрно-белые милые лица…