Остыла чашка кофе на столе.
Погоды серы, на душе томление,
Туманом сизым дым от сигарет,
И кажется, живёшь уже сто лет.
Хватило б половины, без сомнения.
Конечно, если сытым и в тепле.
От кофе поднимается давление.
Со вздохом пьёт эналаприл поэт:
Коль нет любви, и счастья в жизни нет,
Откуда ж ему взяться, вдохновению?
А без него не мил и белый свет.
К соседке, что ли, заглянуть пока?
Поэт решил зайти издалека:
- Ах, Муза, не нальёте кофейка?
Та на поэта глянула с тоской -
Ну что возьмёшь, простите, с дурака? -
И безнадежно повела рукой:
- Вы, сударь, надоедливый такой...
Но юбку подтянула вверх слегка.