сатира
Без меры пил и стал похож
На тот сморчок, в траве что рос…
Весь, как иссохшийся лимон,
Всему виною самогон!
Свою печенку посадив,
Он не боролся за себя!
И жизнь свою, совсем сгубив,
Дошел так, в общем, до креста.
Теперь покоится в земле.
Душа, возможно, в небесах.
И размышляет в тишине,
Что жизнь рассыпалась как прах.