Воспетый Окуджавою Арбат
На деле оказался барахолкой.
Прилавки выстроились в длинный ряд,
Романтику Москвы пронзив иголкой
Торгашества, халтуры, сэконд хэнда,
Мундирами помятыми, брелками
Из камня, кости, сотнями монет,
Истории, пронесшейся над нами.
А на матрешках – лики всех вождей -
Богатым иностранцам на потеху.
Стою одна среди толпы людей,
И грустно мне, совсем мне не до смеха.
Дешевым стал московский наш Арбат,
Пристанищем торговок, пьяных, нищих,
И если был бы жив сейчас Булат,
Остался бы он без духовной пищи.
Нет лирике и ностальгии места,
И люди выпечены из другого теста…