Жара спадает. Трепетней и гуще
Ложатся тени на открытый лоб.
Её бы - не застывшей, а бегущей
И на бегу хохочущей взахлёб
Запечатлеть. Но даже в этом мнимом
Покое рук, и губ её, и щёк
Всё дышит молодым, неутомимым
И брызжущим, как персиковый сок.
Мне кажется, лишь миг - и, как обузу,
Стряхнёт оцепенение жары.
Ища несуществующую лузу,
По скатерти покатятся шары…
Но нет, не шелохнется, лишь суровей
Сдвигает брови и, кусая рот,
До брызжущего сока, как до крови,
В руках сжимает нежный южный плод!
Вы скажете, что я догадки строю,
Но разве вам в лицо, наискосок,
Из рук её не бьёт тугой струёю
Кипящий, дерзкий персиковый сок?