И еле держат коней летящих,
металл напрягся в тугих руках,
и смотрит питерец и проходящий:
Смелее кони, я вам не враг!
И воды сталью рябят под ветром,
и небо давит, дождём грозит,
но кони вздыблены, дышат ветром,
красив наш Питер, что здесь стоит!
На постаментах следы снарядов,
Табличка серая, память их.
Они видали убитых рядом,
замёрзших трупы, и жар, и вихрь.
Столетья мимо, они же рвутся,
что им названья, что Ленин, что Санкт,
они ведь символ того искусства,
Сияет в души, хоть вежлив, хоть хам.
Богат наш Питер всем, чем угодно,
и может лучше и есть места,
Но кони Аничкова тащат словно,
Нас вверх за собою с того моста.