Все спали, отрешась от странствий.
А я проснулся, осознав,
что мчится время и пространство,
как этот поезда состав.
Я тоже мчусь на верхней полке.
Лежу, но будто бы бегу.
А за окном мелькают елки
в прозрачном голубом снегу.
В них слышишь время: вывих резкий
и хруст его — совсем не то,
что мерно тикает в железке
под толстым рукавом пальто.
Неужто в этой жизни тленной,
покою вечному назло,
нам нужно мчать за впечатленьем,
чтоб время мимо не прошло?