о сколько сил порою надо приложить,
чтоб каждый раз себя пенять...
смелее жить, и сколько базисов надстроек,
нужно возвести, где сын три четверти... во мессиве
снести... как приговор, который подписать
успели...ту ветхую лачугу, чтобы пели...
слезами ни умытыми... соленую росой,
ведь все равно круги свои и рык и вой...
и сколько нас таких заледевших,
слезою ни умытых обедневших,
хозяин выстилает коврик на поспи...
О Боже, сын ты мог расти, и отпуская отпуская душу,
а боль она сильнее топчет и наружу,
стенание так близко, и прохладно,
ведь ни понять тому, чем дышит человечное,
когда оно ни тварно...