Что же вы, милые, гневаясь, говорите,
какие там лики, перетекающие в облака?
Самое постоянное – это сбой ритма,
то за уши отрывай, то под запятки толкай.
Мы родились в смирительных распашонках
и с шашкою на боку, которая мешает летать.
Глупый вопрос не научится быть решённым,
если его кричать, а не на ушко шептать.
Ангелам что, пускай работают словно черти,
в тихой надежде стать когда-то людьми,
чтобы легко вспорхнуть над темнотой плачевной,
и пожалеть себя, дурака, которому свет не мил.