Я тут такую вещь интересную осознала...
Смотрю я на этого не своего мужчину и и понимаю, что помимо невероятно красивых ****ских глаз, обворожительной улыбки и отличной фигуры (что в его, прошу прощения, возрасте громаднейший плюс) в нем есть еще что-то, чего другие не могут разглядеть. Или не пытаются.
Он - это две стороны одной медали. Удивительно порядочный и возмутительно бессовестный, дико притягивающий и странно отталкивающий, невероятно теплый и отвратительно холодный.
Нам с ним никак не суждено быть вместе. И мы не будем. Никогда. Оно и печально, и радостно.
Я бы за него даже замуж вышла, честное слово. Но не выйду, нет. Даже если бы он предложил (хотя, такому не бывать, что вы).
В который раз радостная мысль проносится в моей голове: "Хорошо, что не влюбилась". Однако мне все еще страшно брать его за руку, касаться его, смотреть ему в глаза дольше четырех с половиной секунд. как будто мир от этого рухнет!
И вот она, скромница в красной рубашке (как тряпка для быка, ей богу), сидит и ждет, когда же он решит взять ЕЁ за руку, обнять её, а может и поцеловать. Гляньте-ка на нее!
Есть тонкая грань между моментами, когда мы понимаем, где находимся, кто нас окружает и как это на нас отразится, и моментом, когда пусть хоть танки грохочут, ему это не будет мешать целовать мою шею и шептать, как прекрасно я выгляжу. Невозможно уловить, когда мы, а-ля нам-нельзя-быть-вместе-и-вообще-мы-не-знакомы, переходим из одного состояние в другое. Как будто в воздухе распыляют какое-то странное вещество, от которого слетаем с орбиты только мы вдвоем.
Когда стало нормой курить с одного мундштука ? Пить из одной чашки ? Когда нормой стало сидеть на заднем сидении автомобиля с ЕГО сыновьями ? Когда стала абсолютно не возбраняющейся фраза "она моя" ? Или "мой" ? Мой мужчина. Мой Саша. Просто мой.
Самое ироничное во всем этом: я не его, он не мой, мы как бы не вместе и как бы вообще друг другу никем не приходимся. Как бы.
Бог ты мой, как же я ценю это прекрасное время! Тебе всего восемнадцать, у тебя все впереди. Ты даже можешь себе позволить увлечься мужчиной вдвое старше тебя! Ты прекрасна в его глазах (и не только в его, что поразительно).
Ты можешь писать стихи и никто не засмеется тебе вслед. "Она молодая, ей можно!"
Можешь даже про Него писать, про другого Него, про себя, про людей, про любовь в особенности, ибо, кажется, ты о ней, этой злосчастной Л, знаешь все. О, превосходное время!
А что до мужчины...ну, того, который (как бы) не мой, он удивителен, это да. И, о боже!, как приятно быть в него не влюбленной. Как бы. Что ж, приключения продолжаются.