Я сорвал было Розу; нежно Роза цвела.
К лепесткам прикоснуться Роза многих звала.
Не сдержать было дрожи к ней протянутых рук…
Вот и сломана Роза, как-то походя, вдруг!
Ах, какие б над Розой петь могли соловьи!
Я же вечно влюблённым был в сонеты свои.
Роза, бедная Роза! Смят невиннейший цвет!
А прекрасней и чище, знать, не видывал свет!
Мной ты сгублена, Роза! Кругом шла голова…
Я в неверном сонете плёл печали слова.
Чудной Роза находкой для поэта была.
Росы? Росами слёзы? И свежа, и бела…
Уж завяла та Роза, прежней Розы уж нет.
Оттого ль и печален мой о Розе сонет.