Поэта смерть, конечно не боится,
И заберёт, как милого его,
Обезображенные смертью лица
Мы будем помнить все до одного.
Рубцов, Есенин - те не исключенье,
Там каждый неудачно пошутил,
И написал свое стихотворенье
Лишь оттого, что выбился из сил.
И Гумилев про щель свою накаркал,
Не думая совсем про эту щель,
Не верил он, что жизнь прошла насмарку,
И смерти широко открыта дверь.
Но если не отчаянный придурок,
И у тебя особенная стать,
Неужто же на свете кроме жмурок
Со смертью больше не во что сыграть?
Ко мне ночами тоже смерть приходит,
Но, правда, баба - вовсе не мужик,
(И Черный человек приходит, вроде,
Ну это, видно, кто к кому привык).
Она садится у моей постели,
И тоже речи странные ведёт,
Что, мол, поэты ей поднадоели,
Ведь, бесполезный, в принципе, народ!
Попробуй, забери такого - крику
Не оберешься - выноси святых!
И нужно каждого причислить к лику,
А где ты столько напасёшься их!
Не все поэты, впрочем, инвалиды,
А многие так даже - ого-го!
Здоровые, скажу вам, индивиды,
А некоторые - более того!
Иные по пятьсот имели женщин,
А женщины - по стольку же мужчин,
А если залпом в граммах - то не меньше,
А меньше - так и нет на то причин!
Гуляют, коль здоровье позволяет,
Стихи ведь не от горя иногда -
Один напишет по причине мая,
Другой увидит: падает звезда!
А третьему - война нутро проела,
А он не собирался умирать,
А если бы и умер, то за дело,
Не занимая лишнюю кровать...
Но жалко мне поэтов, если честно,
Которые живут, себя губя,
А после как-то очень неуместно
Виденьем провоцируют себя.
Читая http://www.stihi.ru/2009/06/11/5332