Прислушиваясь к беспорядочному вихрю мысли,
К тому, что мешает уснуть до шести утра,
Я, как Гарри Поттер, в омуте памяти выловить силюсь
Что-то родное в гримасе его лица.
Неужели настолько слаба я в своей интуиции?
Как позволила я зародиться надежде смешной такой?
А теперь ощущаются грудью её противные фрикции,
Ее трения неуверенные - с рассудком и головой.
Расхотелось влюбляться снова, глупость какая, тоже мне.
Он был последним, теперь никаких страстей в одиночку.
Его полностью понимаю я, потому что отчасти похожие
Мы. То ли планеты, то ли ... не важно. Между прочим,
Суп сегодня варила, обычно выходит не очень, тоскливый такой.
Улыбнувшись, представила, что для него готовлю.
Ароматный и вкусный стоял предо мной, с лапшой и с душой.
Интересно, а что же возможно достичь с настоящей любовью?
Никому не позволю жалеть меня, а его называть сволочью
Или другими словами плохими - они все не о нем.
Уходить - не значит облить грязью, а просто полночью
Тихо спать, а просыпаясь, думать о чем-то другом.
091214