здравствуй, мой Питер,
я так часто пишу тебе и не мало,
наслышан/не был, но чертовски заревновал,
вместо круга – овал,
вместо сохранить – delete.
все твои улицы, это мои на руках линии,
скажи, как там тебе спалось
и взрослые дети, летают во снах?
нет, я сам как бы знаю,
но эти ноты из твоих уст, мне не дают покоя.
Питер, я зарос,
у меня отросла борода,
мне всё лень и постоянная нехватка времени,
почему бы тебе не перебраться поближе?
ты прости меня,
я тут со своей томной лирикой, тебе и так не легко,
у тебя хватает этих слепых поводырей,
которые в сто раз смелея меня,
вот, держи кота, говорят, что должен помочь.
Питер, у тебя, наверное, мёрзнут ладоши, уши и нос,
а моя зима, снова похожа на дождь,
я хочу лишь взять билет туда,
где меня дождутся,
ведь просыпаться одному, уже не доставляет потех.
у тебя, каждую ночь, откровенные кухонные разговоры,
чай, который не имеет свойства остыть,
знай, я всё жду ответа («почему бы тебе не перебраться поближе?»),
но не торопись, мне не к спеху
и эти моря, в которые ты ездишь во снах,
уже давно стали не нашими.
Питер, я так устал.
так устал.
так,
устал.
здравствуй.