Зима узорчатым курсивом
вбивала рифмы в гладь окна,
неторопливо и красиво,
о том, как крепко влюблена.
….И ледяные стыли слёзы….
И лютовала на дворе,
метелью белою, морозом,
хрустящим небом в серебре,
желтком декабрьского солнца,
и металлической луной
(такою хрупкою – дотронься, - ладонью тонкою, льняной),
по вечерам имбирным чаем,
а по утрам - резным окном
с замёрзшей надписью «скучаю»,
и поцелуем тёплым. Льдом
сковало душу, ломит спину,
и неминуем Новый год,
салат, шампанское….Любимый
как в детстве, чуда робко ждёт,
целует мокрые ресницы,
и топит печь, пока ты спишь….
И беззаботно веселится
на горке с санками малыш….
Ты понимаешь – все условно,
и неизбежно. Кутерьма,
круговорот сезонов. Словно,
виновна в данности зима:
и в магазинной лихорадке,
и в мандариновом желе,
и в явно лишней шоколадке,
и в том бубновом короле,
что выпал будто бы некстати….
Ведь так некстати иногда, -
и тридцать первое, и платье….
не по размеру, как всегда….