Опять урчит пустое пузо,
Но голод – стимул для стихов.
Найти б немного звонких слов,
Но мысли – бред, какой-то мусор,
И клонит голову ко сну,
А что случилось – не пойму…
Нет тяжелей на свете груза.
Вдруг, под хмельком, явилась муза,
Уселась прямо на столе –
Напишешь ты свой стих, поэт,
Слова нанижешь, словно бусы,
Но это как-нибудь потом…
И налакались мы вдвоём
Под звуки плачущего блюза…
Недалеко и до конфуза –
Сказал я ей в вечерний час.
Огонь в груди давно погас,
И тело кажется медузой…
Да, чёрт с тобою, разродись,
И строками забрызгав высь,
Умчалась вдаль… Что ж, дело вкуса…