В деревенском солнечном доме,
Где порядок царит с тишиной,
Где мольберт стоит, кисти в бидоне,
И никто не ступал тут ногой.
Здесь старик живет, странный немного,
Взгляд на мир, и на чувства другой.
Выбрал в жизни он эту дорогу,
И ее не отнимет другой.
Он - художник. Чисто и красиво
Это слово льется без преград.
Кистью он своей спокойно, терпеливо
Вырисовывает звезд парад.
Или яблоню, цветущую весною,
Та, которая стоит перед окном,
Или снег, искрившийся зимою,
Или летом на реке паром.
Злые годы, бури и ненасти
Выдержать художнику легко,
Станет птицей он, и в сласти
Снов волшебных выпархнет крыло.
Он заметит бедную старушку
И поможет воду донести,
Мать, с резвящейся девчушкой,
Им поможет реку перейти.
Он уже давно старик убогий,
Годы молодые унесла река,
Носит на спине он горб пологий,
Но на сердце у него весна.
Долго он живет на свете,
Знает, без любви прожить нельзя.
Ходит он в зелененьком берете
С красками, и Господа любя.
Март, 2012