Океан малахитовой глыбой
катит в утро по шкуре песка,
пенной крошкой в избытке осыпав
берег, согнутый в серп на века.
Ветер впился порывом упорным
в толщу дикой и тёмной воды
словно мастер горы недокормыш
ищет форму всё взяв на дыбы.
Я смотрю на свое отраженье
в этот норов всклокоченных грив,
корчу рожу от соли блаженно.
Соль шипит за щеку укусив.
Недокормыш, ты жизнь – это верно!
Голодна, ищешь форму мою
мнёшь жестоко меня ежедневно,
словно скульптор, а я всё стою.