Посвящается В.Спивакову
Возвышаясь на призрачной сцене,
Погруженной софитом во мрак,
Как он публикой будет оценен,
Не волнует артиста никак.
А волнует, чтоб нота звучала,
Чтобы фальшь не проникла в слова.
Если нужно - все это сначала
Он начнет, чтоб ни пела молва.
Та слеза на пюпитре артиста
Не была ни слаба, ни странна.
Когда гений был сворой освистан,
Содрогнулась немая страна.
Случай тот был почти не замечен,
Лишь добавил ему седины...
Но талант его робок и вечен,
И мы будем такому верны.
Ведь искусство торгов не боится.
Коль от тремоло, бьющего в такт
Счастьем вдруг озаряются лица -
Не продастся оно за пятак.
И сегодня на призрачной сцене,
Погруженной софитом во мрак,
На кулисах лишь длинные тени...
Только Паркер резвится в руках.