Под забралом строки не увидишь лица человека,
От живых на страницах поэм остаются лишь тени,
И подмечено верно аэдами нашего века,
Что дорога в легенду лежит через воды забвенья.
Не боявшийся копья
Помирает от вранья,
Если выжил под клинком –
Уничтожат языком.
Если кто-нибудь спросит, скажите: мы жили неплохо,
Если где-то неправы – простите, такая работа.
Через тысячу лет превратит нас чужая эпоха
В благородных героев, в богов и в других идиотов.
Мысь по древу потекла,
Переврала все дела,
Вдохновеньем обуян,
Волком смотрит дед Баян.
Песен просит толпа, и по струнам скитаются пальцы,
Много дольше их путь, чем судьба, породившая песню.
Мы вернемся домой – не хозяева, а постояльцы,
Не узнаем себя. И привыкнем, ведь так – интересней…
Сочинитель станет лгать,
В небо строки пролагать,
А нашим детям звон меча
Станет сниться по ночам.