Из раковины чашки день гудит.
Зовёт куда-то. Право, это глупо.
Я знаю: состоит из многих плит,
и каждая - надежда или скупость.
Куда ж идти? В себя ли, не спеша?
Прочитаны давно с подсказкой знаки.
Везде один и тот же старый штамп,
его кряхтенье слышу в каждом шаге.
Куда не поверну - везде тупик,
не выйти прочь и не спросить дорогу.
Я знаю: многопикселен мой мир,
но только мной изучена утроба.
Что там, снаружи? То же что внутри?
Скажи, придумай...Расскажи мне сказку
о том, что я всего лишь только фрик,
на чьей-то размалёванной раскраске...