Он ей писал. Пускай корявый слог,
И мерки снял обкуренный портной,
Он выжимал, по капле, все, что мог,
И был для всех наивный и смешной.
Он ей дарил. В туман обернутый рассвет.
И ночь. Тягучее уныние. Без звёзд.
Он так любил, ну чья вина- таланта нет?
Исписан лист, нелепых ляпов гроздь.
Он тосковал. Обычный, серый человек,
Она- стихи читала- " Просто блажь"
Он понимал. Его не ждёт успех.
Болит душа. Исписан лист. И карандаш
Черкал и правил нити строк.
И лист измят,
Он ей писал. Иначе попросту не мог,
А рифмы спят...