Погода плачет острыми слезами,
дождинки разрезают дух и плоть,
осенний гость в провинциальной драме
меня, похоже, хочет заколоть.
Вот - знатоки, те защищают лица
от выпадов прохожего дождя,
я собираю влагу на ресницах,
которую пролить никак нельзя.
Ночной туман и вежливая скука
ведут неторопливый разговор
о том, что встреча, в сущности - разлука,
а одиночество - не более, чем спорт.
Мне душно жить под зонтиком. Короче,
незащищенной выйду я под дождь:
Пронзай меня дождинками - и точка!
И больше скучной жизнью не тревожь!