во мне, твоего так много,
и ты своего не вини, эгоистичного его,
так мало снега, в самую грубую зиму,
так много фальши в этом «иди обниму».
ты мой смысл жизни, которым я оказался послан,
и теперь отойди в сторонку, я хочу хоть немного поспать,
и если это снова таки испытание сверху,
то я по привычки, просрал.
повзрослел и могу позволить, бросать окурки на стол хаотично,
и всё самое лично, выставлять на показ,
говорить «всё отлично», говорить «не болит»,
и соглашаться выпеть на вписке.
и ждать, что ты хоть что-то, но скажешь,
но, как всегда на потом, и потоп нежности, через чужие скулы,
вместо имени, существительные, которые совсем не подходят,
ты моя недостающая пуля, когда стреляешь в висок.