Из чёрного кофе и белого снега,
из боя часов, заполошного бега,
из глупых ошибок и выводов точных,
из списков забот на бумажных листочках
рождается что-то, на вкус и на цвет
лишь наше с тобою – аналогов нет!
Как это опишешь? Как это расскажешь?
Рождается что-то – светлее пейзажа,
светлее, чем лампа, теплее, чем тело,
и часто – острее, чем я бы хотела,
острее аджики, острее ножа –
срывается голос, и губы дрожат.
Из скомканных фраз, мановений рукою
рождается что-то такое, такое,
за что нас не жалуют, даже чихвостят,
что ходит за нами повсюду, как хвостик,
и, словно пчелиный смешной хоботок,
всегда добывает нектара глоток.
23 ноября 2014