Дождь город не отпустит,
хотя вторая половина
декабря.
"Живая" ёлка, чуть тронутая грустью
с игрушками на нитках длинных,
да, вот гирлянды не горят.
Причины нет печалям, а повод есть -
зима и дождь, съедающий снега.
Быть может, мне на ель повесить
цветные сны Дэга?
Иллюзии Дали, похмельный бред Матисса?
Неплохо бы смотрелись канканы Мулен-Руж...
Но мир в окне - сплошная закулиса,
где лента из машин - печальный серый уж.
Причины нет, а поводов всё больше,
и даже в хрустале - отсутствие огня.
Снега лежат не здесь. Далёко в Польше,
а под Москвой - молчание ягнят.
Хотя куранты бьют. Предвестник славословия.
Шампанское потеет от тоски.
А в магазинах суетится людское поголовье,
скупая оптом водку и носки.
Зачем? Кто знает?
Наверное, к цветным похмельным снам...
Ах, как мне жаль, что даже небо тает,
дань отдавая серым временам.
Машины под дождём похожи на стога.
Холст мира должен быть по-новой переписан,
чтоб были рядом с нами цветные сны Дэга
и голубые женщины Матисса.