Я припомнил что-то за книгой...
Как рыжий песок меня охлаждал
ночами,
оставаясь в лоохи и за плечами,
меня каждый день ожидал,
но тихо.
И с тишиной невозможно поспорить,
остается брести куда совесть
толкает,
через пески меня тащит и понукает,
следами описывает повесть,
им вторит.
А взгляду добрее нету,
чем барханы того, что было,
чем-то, возможно, до,
что сковано в сердце льдом,
что сковано до беспамятся илом.
Беспамятство ударившей плети!
И вот так каждый раз начиная,
какие-то там барханы,
меня тормошат!
И я просыпаюсь от страха, как стая мышат
при звуке капкана.
Меня подменяют...
Меня те, что сверху всегда подгоняют,
а не барханы уже, а горы,
студят спину,
а я голову подрываю, откинув
не тканевые уже головные уборы
сверкают,
как льды поверх водоёмов,
как звезды на бархатной ткани
застыли.
И не пески, а горы ожидают с тыла,
поля охладевшей брани
и недостаточно мне приёмов,
хоть немного чтоб разобраться
Где здесь можно поставить флаг,
а точнее точку,
между этой и последней строчкой.
И далее на манер бродяг,
по межзвездным барханам скитаться.