Начинаю ждать весну. Первый холод. Белый пастырь
паству белую свою сквозь туман ведёт по насту.
Раной резаной - асфальт. Наледь сверху – синий пластырь.
Я последний мотылёк, мотыляющий в пространстве.
А в раструбе надо мной барабанщики глухие,
оглушённые хандрой, вдруг подали позывные.
В граде вспыхнул град с дождём, но надломленной стихии
солнце нужно над жильём - вот и воют домовые.
Здесь и там по чердакам расскулились, по подвалам.
Стёкла в окнах василиск обратил вечор в опалы.
Без кашне иду. В плаще. Душегрейку бы из ламы
в криогенном этом сне из бетона и металла!
Мне не выдюжить. Никак. Шепелявый, жирный, банный
снег опять пошёл на вы, в душу лезет, что в карманы.
Но, в душе покамест есть нечто строящее планы,
я - последнее тепло в снежном облаке метана.