закрыв глаза перебирая фразы , ах мысли и уста...
твердили ты поймешь, что сделает с твоей Душой...
анафема ему объявлена и рык и вой... он умирал
и испуская вздох последней, какие бесы Достоевский
описал, чтобы пройти по коридору ведни,
где Душу жгли клеймом иконы, рыдала Ольга
рвали где то те погоны... о чем скорбит душа сейчас,
и ты поймешь он прошептал, мне что такое святость враз,
как он над бабушкой вериги выстилал, как сердце на лоскутно
одеяло рвал.. ему анафема с Афона и слезы ветошью души, он рвал святые корни,
превращая тропы во погонв, и пули в стоны ни мольбы... о чем я вот о том, чем дышат тот истинно
мужлан судьбы, они и принимая Божьи саны, так лупят жен,в чем Крест судьбы..
что стены содрогаются в насилии , как жаль,истомы блик судьбы
там где свята тропа была достойна остались лишь кусты...кусты.