Я писал на воде отголосками боли
Безупречным штрихом тех, кто знает, что дальше.
Я себе обмануться когда-то позволил,
Потому что устал от пожизненных маршей.
Я писал на обоях, на крышах, на спинах,
Я искал вдохновения с ветром на пару.
Я на вдох умирал, воскресая на выдох,
Я был молод, хотя ощущал себя старым.
Я писал, оставляя лишь мелкие точки,
Полагая, что слов тебе больше не надо.
Я писал. Ты читала. Я знал это точно,
К знакам зависть храня: ты касалась их взглядом.