Маразм крепчал, скрипели сапоги,
Народ покорно слушал и молчал,
Дрожали недобитые враги,
И месяц за окном серпом качал.
Как будто говорил: «Не шибко тут!
Ты, парень, это всё затеял зря –
Стихи твои поддержки не найдут,
Пока меня не выгонит заря.
Пока вокруг лишь непроглядный мрак
И разогнать его нельзя ничем –
Писать такое может лишь дурак
Или юродивый с сумою на плече.
Ну, почему, не написать, как все, -
Про вздохи-ахи, про природу, про весну,
Про то, как замечательно в стране,
А не про то, как мы идём ко дну?
Дружить не можешь с нужными людьми,
Подумаешь, душа его болит.
Ты мне про свет и солнце не гони,
Ущербный, недобитый инвалид!
Всё против власти, против большинства, –
Что мило им, тебе не по нутру, -
Пусть усладят потребность естества,
Плевать, что с ними будет поутру.
Чем ночь тебе, скажи, нехороша?
Для месяца при свете жизни нет.
Ах, да забыл… в ночи болит душа…
Ну, жди зари, юродивый поэт.»