Строка - на лист...
Горит свеча...
Пишу стихи и вновь волнуюсь.
Сбегают локоны с плеча,
Моей руке не повинуясь.
О чем писать?
О зле, добре?
И сердце дарит мне советы:
Пусть будет лист добром согрет,
Убрав из сердца все секреты.
Ну а секреты - о Любви:
Она ведь возраста не знает,
Поэтому слова мои
Строка с восторгом принимает.
Я шлю её на край земли,
Туда, где строчку ожидают,
И где все помыслы мои,
Где верят мне, где понимают...
_____________