Мелкая морось безвременья – всё, что я вижу.
День бесприютен, как мир – и не хочется вне…
Да, этот город – уж точно, не ровня Парижу,
И далеко до бомонда парижского – мне.
Провинциалка… Обидно? А вот и не знаю:
Трудно вписаться в столичных бегов толчею.
Мне она тягостна так же, как ей не нужна я.
Значит, мы квиты с толпой – расстаёмся вничью.
Если не мчаться, как все – можно думать о многом,
Взвешивать суть, различать, сомневаться во всём…
Станут ли гонки прологом, а не эпилогом
Нового завтра, в которое стадность несём?
Так уж случилось – эпоха разломов и краха.
Ищем причины - а это, конечно, «враги».
Ближе - посконно святая на теле рубаха…
Вот и сбиваемся в стаи, сужая круги.
Серое нечто… и там, за окном – и повсюду.
Провинциально сужу о глобальной беде:
Чистой воды не напиться, не вымыв посуду...
Правильный выбор не сделать, гарцуя в узде.