Прости меня, что я не так любила,
Как Ты умел любить все дни! Прости,
Что я порой в строке своей пылила,
Чтоб от Тебя тревоги отвести.
И сквозь обиды всё же позволяла
Себя любить и, радуясь словам,
Роняла слёзы втайне, но сияла,
Когда сквозь вёрсты сладко было нам.
А строчки звали... Я в ответ любила,
Любила так, что солнце обожгла!
Ты вспомни годы, как всё это было,
Но Ты сошёл с пути... И я сошла...
Не жди теперь от слов моих услады:
Её не будет! Путь твой не со мной!
Ты не услышишь смелой серенады,
Не прочитаешь строчки, столь хмельной!..