каждая женщина пахнет по-своему.
и дело не в мыле и не в духах.
это ощущается с силой особенной
на запястьях ее и висках.
она оставляет неповторимое веянье
на подушке, на свежей неглаженной простыне.
даже на крепкой кофейной пене,
с утра чуть отпив из чашки, что варила мне.
с трудом уловима то резкая свежесть,
то мягкий, с намеком на дерзость, дух.
бывает, но почему-то гораздо реже
не можешь наслажденья не выразить вслух.
и глубже вдыхая, насытиться не хватит легких -
вроде и чуешь, а вроде пропадает вмиг.
ловишь улыбки и еле слышные вздохи,
уходишь, понимая, что уже привык.
возвращаешься снова и в первых объятьях
тонешь, окутанный, поглощенный тем же,
к чему когда-то привык. к этому дурацкому платью,
которое надевает, но почему-то гораздо реже.
все изменяются. порой и совсем не узнать.
и она забывает, что когда-то варила кофе.
утром, не будя, покидает мою кровать.
у нее там дела, номиналы, офис.
и только проснувшись, найдя с собой пустоту,
почуяв шлейф недосмотренного ею сна,
я вспоминаю что в позапрошлом году
она же была здесь. точно она.
приторно-сладок, до вязи во рту зудит
неповторимый, выветривающийся аромат.
обездвиженный, со странной тяжестью на груди,
чувствую растекающийся в теле яд.
ничего уникальнее в женщине не найти,
нечего в общем-то в ней искать.
благоухала - значит не могла не цвести.
значит со временем начнет увядать.