Ты теперь приходишь только во сне -
неожиданно, всегда невпопад...
Ты нисходишь, как сентябрьский снег
в золотой и позаброшенный сад.
Ты моё тихонько гладишь лицо,
что-то шепчешь... шёпот твой невесом...
Я пытаюсь разобрать хоть словцо,
но на этом мой кончается сон.
Просыпаюсь. На часах - где-то час,
до утра - ещё пол-жизни... Живу.
Ветки тополя в окошко стучат -
как некстати этот звук наяву!
Он ворует у меня тишину,
он срывается, как гром по весне,
он в который раз мешает уснуть
и с тобой наговориться во сне...