Опускаются с неба в глаза
в пол-ладони, и больше, снежинки,
отражается в них бирюза
васильковой небесной начинки.
Сыпет, сыпет и сыпет декабрь,
засыпает дни грусти снегами,
засыпает под синими хлябь,
что, казалось, не сгинет веками.
Засыпают, куняют стихи,
что, расслабившись, долго зевали
мужиком у вспотевшей сохи,
когда сумерки в дом его звали.
И заснули бы, если б не ты,
не твои в полснежинки ладошки,
не твоих глаз и щёчек цветы,
не сама ты под солнечной дошкой.
И заснули бы, если б не ты,
да, как видишь, им с нами не спится,
вот и пишут они тут холсты,
раз на краски декабрь не скупится.
Вот и пишут, а я не пишу -
мне б не спиться от этих снежинок -
эк я память свою ворошу,
что, казалось, давно без начинок.
25.11.2014