Сквозь время я летаю по ночам -
чем старше, тем всё чаще мама снится,
наш дом в огне закатного луча,
и я - как будто крошечная птица.
Прыжок, и – невесомую, меня
уносит в небо пара тёплых крыльев,
и кажется копеечкой земля,
а туч громада - пастью крокодильей.
Внизу трепещут ниточки берёз,
и, ослепив меня лавиной света,
теряется в стогу несчётных звёзд
блестящая иголочка ракеты.