Нам шёпот невидимых сосен
Влюблённости плёл полотно:
Но я – огнекудрая осень,
Ты – зимних фантазий руно.
Влечёт тебя твердь реализма,
Суровая правда мощей,
А я проникаюсь энигмой
Рождения всяких вещей.
Тебе Аристотель вещает
Набросив сомнений хитон,
А мне «Диалоги» читает
И смотрит в межбровье Платон.
Ты веришь
в греховность и хвори,
Я верю любви и весне.
Жаль, чужд тебе дух априори,
Который пребудет во мне.
Нас вечность для мига растила,
Касания строгих орбит,
Но ты тяготеешь к Эсхилу,
А мне по душе Эврипид.